C'est l'Eté et nous devrions nous sentir bien.
La technologie gagne des points... Nos Bourses sont stabilisées.

Le génie des poètes coule vers la rivière la plus proche.

La gauche politique cherche son mentor et les masses populaires se plaignent de ne plus être consultées avant qu'une décision soit prise.

Ma demeure se couvre de lumière et le parquet est polish, comme il faut.
Je relis Suétone et Cavendish avec délectation, pendant que le chat m'indique l'heure de sa patte.

Mon père, depuis sa couche d'hôpital, rappelle ses fantômes. Charlot, Louis, Chun... Yvette... Nyffic...
Le foin sera rentré avant qu'il ne sorte de l'hôpital.

J'ai eu 51 ans, voilà quelques jours. Aucun média sérieux n'en a parlé.
Ça ne m'a pas causé de tremblement ni d'émotion particulière. Pas de crampes aux cuisses ni de messages subliminaux dans l'hémisphère gauche...
J'ai bu de l'excellent vin bio dans un restaurant de la ville où le patron diffusait pour l'occasion des chansons emblématiques des Doors. A la table voisine de la notre, des dames de presque 40 ans parlaient et raient fort, dans un registre qui laissaient deviner qu'elles étaient attachées de com' ou commerciales...
Sandrine trouvait que Marcello jouait mal au tennis et Candice estimait qu'il ne faut pas se mêler de politique quand on travaille dans le prêt-à-porter.

La ville se remplira ce jour de musiciens qui feront trembler nos lieux de culte sous leurs octaves. Pour ma part, je compte rendre hommage à ce type qui a enchanté ma jeunesse et jeté les bases du punk rock, quarante ans avant Johny Rotten: Buddy Holly. Je ne sais ce que cela donnera. Si le ciel s'ouvre au dessus de ma tête au moment où je prononce les premiers mots de ce classique "Peggie Sue", je saurai que mon chant est véritable.